Место, где время остановилось.
После Хуфена сталкер свернул с главной дороги. Он не помнил, чтобы выбирал этот поворот. Помнил только, что указатель с двумя стрелками остался где-то позади, а впереди появилась стена, которой не было ни на одной
карте.
Он сам не заметил, как оказался у старой каменной стены.
За ней виднелись кресты.
Он остановился.
Ворота были приоткрыты. Не распахнуты и не заперты, а именно приоткрыты, на ширину одного человека. Так оставляют дверь для того, кого ждут и о ком не хотят говорить вслух.
Сталкер вошёл.
Здесь город исчез окончательно.
Никаких трамваев. Никаких голосов. Даже ветра почти не было. Тишина здесь не лежала поверх звуков, как в зоосаде. Она была плотной, как вода, и в ней всё тонуло: собственное дыхание, шорох плаща, стук сердца.
Только мокрая трава и старые камни.
Между могилами тянулись узкие дорожки, почти полностью заросшие мхом. Плющ обвивал кресты, поднимался по плитам и прятал надписи, как прячут то, о чём лучше не спрашивать. Некоторые памятники уже невозможно было прочитать. Другие сохранились удивительно хорошо: острые края, чёткие буквы, ни пятнышка лишайника. Будто за ними кто-то ухаживает. Сталкер не увидел ни одной лопаты, ни одной тропы к этим камням, и от этого стало только хуже.
Он шёл медленно.
Иногда останавливался возле очередного надгробия и проводил взглядом по имени.
Дата. Имя. Ещё одна дата.
Готический шрифт, немецкие фамилии, купцы, учителя, профессора, вдовы, дети. Люди, которые когда-то проходили под теми же липами, садились в тот же трамвай, спорили о погоде на Штайндамме и были уверены, что город простоит вечно. От них остались несколько знаков на холодном камне.
И странное чувство, что камень слушает, когда на него смотрят.
Он поднял глаза.
Перед ним открылась длинная аллея. По обеим сторонам стояли старые надгробия, ровные, как строй, который так и не получил команды разойтись. А дальше всё исчезало в тумане.
Сталкер пошёл вперёд.
Через несколько минут он заметил странность.
На влажной земле были следы. Свежие. Человеческие. Они шли между могилами, ровно, неторопливо, не огибая камней, а проходя точно по тем местам, где, судя по всему, когда-то была дорожка.
Её давно не существовало. Следы о ней помнили.
Сталкер остановился. Посмотрел назад.
Следы тянулись от самых ворот. Но там, где начинались его собственные, они неожиданно исчезали. Не обрывались, а растворялись, будто один человек перестал существовать в тот самый миг, когда появился другой.
Он вспомнил вторую цепочку на аллее зоосада и ничего не сказал. Даже себе.
Он долго смотрел на землю. Потом поднял взгляд.
В конце аллеи что-то мелькнуло.
Светлая фигура? Дерево? Каменный ангел?
Он сделал несколько шагов. Туман немного рассмеялся.
Там никого не было. Только старый памятник, почти полностью скрытый плющом.
Но трава вокруг него была примята. Кольцом. Как у скамьи, с которой только что встали.
Сталкер подошёл ближе. На камне едва различались буквы. Он провёл рукой по мху. Мох поддался слишком легко, и под ним проступили буквы, холодные, будто их только что стёрли ото сна.
И вдруг он понял.
Имя было ему знакомо.
Не потому, что он когда-то его видел. А потому, что оно было написано на одной из улиц, по которым он уже проходил. На той самой табличке, которой не должно было существовать. С чёткими, свежими буквами на камне.
Сталкер убрал руку.
Посмотрел на кладбище. Теперь ему впервые стало не по себе.
Не от смерти. Смерть здесь была самым простым и понятным, что только можно придумать.
От другой мысли.
Если люди, похороненные здесь, когда-то ходили по тем же улицам, то, возможно, он всё это время шёл не по городу. Он шёл по их следам. Улица за улицей, дом за домом, шаг в шаг. И кто-то аккуратно раскладывал для него этот путь, как раскладывают хлебные крошки.
Вопрос был только в том, куда они ведут.
И зачем ему позволили дойти до этого места.
Он медленно пошёл дальше.
А туман сомкнулся за его спиной. Бережно. Без шума.
Как закрывается дверь.
Нити прошлого.
Автор: https://www.instagram.com/p/De7HNw_DRXI/?img_index=9&dlrf=MWEzY2VoN21tOTE5Mw==
Отзывы
